No hay mal que por quién no venga.
-cAmBiO cLiMáTiCo-
jueves, 30 de septiembre de 2010
Neonirismos
Pasan arañas por la ventana, las sombras se ocultan del sol.
Recuerdo tu piel de niebla.
Un dedo rozando la boca del mar.
Labradores de penurias en el borde del dolor.
No duermo por inercia, pero fumo el aliento del ruiseñor.
Es media luna de plena noche, grillos gruñen, gatos corren atravesando la rutina y
tu alma es una amalgama de luces flotando en todos los ojos que suspiran.
Un ángel de psilocibina y nada más importante que sacar a Dios de la vitrina.
-uNo-
miércoles, 29 de septiembre de 2010
Humo
La mayoría de las personas dejan de fumar en dos etapas: primero prescinden de sus propios cigarrillos; sólo después prescindirán de los ajenos.
martes, 28 de septiembre de 2010
MI VERSO
No podréis desterrar de mis cantares vosotros que os decís de pensamiento el néctar dulce de mi sentimiento la savia de mis musas estelares.
El Amor y el Dolor fueron los lares donde creció mi voz: siempre los siento en mi pecho gimiendo, como el viento sobre el trémulo abismo de los mares.
Cuando en mi Verso la ternura impere es que hay un alma que en amarle insiste y si sonora rebeldía viste
es que un mezquino corazón me hiere: ¡tierna o rebelde, dolorosa o triste mi esencia de romántico no muere!
Marzo de 1959.
Gerardo Molina
viernes, 24 de septiembre de 2010
Pendientes
Dependo
Pendo
Me balanceo sobre la caída profunda
Atravieso el diámetro peligroso del vacío ávido de mi encuentro
Obedezco a la incertidumbre del azar que promete lo seguro
Me aferro con alma y dientes a tu fugaz presencia
Me quedo inmóvil paralela al camino
Imagen desgastada casi nula de lo no dicho
Estoy detenida en una suerte ciega y enloquecida
Paralizada en una oscuridad rabiosa
Fumo y escribo el verso en mi torpe ceremonia chamánica
Me falta el conocimiento de la suma
Me hace falta mirarme para recuperar la vista
Sigo siendo vulgar en mis maneras triviales
de acercarme al absoluto
Inconciencia de la niña o de la loca
En su tránsito de sueños azules y vigilias doradas
Mariposas del misterio laten en el corazón del cielo
Tu belleza como un puente hacia mi misma
Tus ojos la conexión con la fuente rota de mi suma
Y no porque vos seas vos sola-mente
Es porque vos sos yo en este instante
Y yo siendo vos vuelvo hasta mí
Y todo es un intercambio de sueños
De besos, de silencios, de soledades, de deseos.
De vida viviéndose en carne viva.
jueves, 23 de septiembre de 2010
Líneas etéreas
Cuando descubrí la frontera entre tus labios y los míos corrió una sensación de frío punzante por todas la rutas arteriales que me recorren. Lo recuerdo cada vez que se va diluyendo el invierno en la profundidad solar.
miércoles, 22 de septiembre de 2010
Mundos
Es preferible vivir en un universo donde la vida está rodeada de misterios, que en un mundo pequeño y abarcable en su totalidad por nuestra mente.
Dimensiones
Nos pasamos la primera mitad de la vida tratando de comprender a la generación anterior; la otra segunda mitad, buscando entender a la nueva.
Dscanso
Si ante de salir de vacaciones hiciéramos realmente todo lo que debemos hacer, el asueto acabaría ante de empezar.
Alguien escribió
El dolor de garganta obstruye cuando no se comunican las aflicciones.
El estómago arde cuando las broncas no salen.
La diabetes invade cuando la soledad duele.
El cuerpo engorda cuando la insatisfacción aprieta
El dolor de cabeza deprime cuando las dudas aumentan.
El corazón desiste cuando el sentido de la vida parece terminar.
La alergia aparece cuando el perfeccionismo se vuelve intolerable.
Las uñas se quiebran cuando las defensas se ven amenazadas.
El pecho se comprime cuando el orgullo esclaviza.
El corazón se infarta cuando sobreviene la ingratitud.
La presión sube cuando el miedo aprisiona.
Las neurosis paralizan cuando "el niño interno" tiraniza.
La fiebre quema cuando las defensas derriban las fronteras de la inmunidad.
La plantación es libre, la cosecha, obligatoria ... Presta atención a lo que estás plantando,porque eso mismo será lo que cosecharás.
martes, 21 de septiembre de 2010
Suicidas
El invierno llegó como confundido. Hace calor y el frío está en los ojos de ella.
Me apuntó.
Se tomó su tiempo, lo que dura un suspiro y dijo “no siento nada”.
Afuera era invierno y también lo era adentro y en los alrededores de todas las cosas y de la gente sin embargo no nos helamos por gracia del refugio de los abrazos donde el calor latía infernalmente. Ella tuvo sed y se bebió un trago de invierno y otro trago más tras otro trago hasta embriagarse de frío, de frío intenso, que congela la pasión y la esperanza y paraliza los suspiros hasta matarlos.
Ella, colmada de invierno, había querido apagar un fuego interno que le quemaba por dentro y la iba consumiendo hasta descascararla dejándola desnuda y frágil como pompa de jabón que el acierto de una partícula la desvaneció.
Suicidas.
Cotidianas
Abuela tenía la manía de juntar cosas para futuras necesidades, para ese día de alambrecito urgente, de algún trapito caja o piolín. Veía el futuro a través de esas cosas que sólo ellas vislumbraba como de imprescindible utilidad. Así, cada pedazo de algo, cada deshecho, formaba su legión de sanadores de cosas que alguno había traumatizado por el mal uso.
La vieja y su chochera, la vieja que amontona porquerías, la vieja que de su galera hace salir el tornillo faltante y correspondiente tuerca, justo ella, la chiflada, la vizcacha que agarra cuanta porquería encuentra y la abriga en el galpón; ese galpón que es una mugrera, que cría cucarachas y ratones. Ella, que anda por la casa y molesta porque hay apuro de irse y ella está de vuelta. Ella, que ayer fue a dormirse no se a qué hora, porque decía que tenía por algún lugar eso que tanto yo buscaba, porque una vez levantó del patio algo semejante -que resultó ser justamente lo que se me había perdido por descuidado y ella, lo encuentra para mí y me lo deja sobre la mesa (no se a qué hora) para verme al otro día feliz; ella, la vieja de las inutilidades más preciadas, se fue a dormir después de buscar lo mío y ser recostó en su cama sin haberse dado cuenta de que entre los montones de cosas se le entreveró la vida y la perdió.
Desperdicios.
Luces
Falsaluz.
Fuente: Libro El cuerpo del humo.
Neonirismos
El cielo se le metió por la nariz y su cara quedó celeste. Así lo encontraron, panza arriba, desnudo y celeste.
No hubo manera de hacerle reaccionar, estaba como muerto pero su corazón latía, latía bajito para no despertarle la conciencia.
Un psicoanalista lo miró y dijo: “Es un típico shock edípico causado por la no resolución de la oral durante su desarrollo psicosexual”.
El tipo azulado sonrió por dentro –la cara pigmentada parecía inexpresiva- porque él sabía que solamente tenía un empacho de cielo.
Glotonería.
Fuente: Libro El cuerpo del humo.
lunes, 20 de septiembre de 2010
Generosidad
La gente que tiene cuanto desea se complace en asegurar a quienes carecen de lo que desean, que realmente no lo desean.
jueves, 16 de septiembre de 2010
Escalones
Con las piedras que con duro intento los críticos te lanzan, bien puedes erigir tu monumento.
A. c
Exito
Puede que el triunfo se le vaya a uno a la cabeza, pero es en el estómago donde hace sus peores estragos.
Lineas
Los Geómetras lo negarán, pero sí es posible que unas curvas bien dispuestas formen un triángulo. N-c-c-
martes, 14 de septiembre de 2010
Machismo
El hombre descubrió la palabra e inventó la conversación.
La mujer descubrió la conversación e inventó el chisme.
Sarcasmo
La concentración de la riqueza nunca será problema mientras dispongamos de estas tres grandes instituciones para su redistribución: impuestos, esposa y prole.
M. H. W.
Status
Cuando éramos niños comenzamos a fumar porque nos parecía un acto propio de personas inteligentes. ¿Por qué no dejar el vicio por la misma razón ?
H. E.
Estereotipos
B. V.
lunes, 13 de septiembre de 2010
Cuentos de niños
La casona
- Dale, dale "Seba", metete por ese hueco que viene Camilo, ¡dale!
- Matías, ¿te volviste loco?
- No, dale.
- Piicccaaaa, pica Matías y Sebastián.
- No vale, Camilo, eso es trampa.
- Matías, cállate que ahí está la vecina Almita, sargento alcahueta y nos va a ver.
De a poquito y sin que nos diéramos cuenta se hizo de noche y por más que no tuviéramos ganas nos tuvimos que ir.
- Hola, llegué, mamá.
- Hola, ¿dónde estabas?
- ¿Eh?
- No me digas que estuviste otra vez en esa casa abandonada. Mira que la señora Alma me dijo que los había visto venir por ahí.
- ¿Eh?
- Bueno, haces los deberes y te vas a cenar, hoy no hay nada en la televisión.
Esa noche la pasé re aburrido, pero como el dicho "no hay mal que por bien no venga" después de cenar planifiqué lo que haríamos al otro día en la "casona" (la casa abandonada).
Los días pasaban y por cierto muy divertidos, a los chiquilines y a mí nos encantaba jugar en ese lugar.
- Matías, vos anda por ahí que Camilo y yo vamos por acá.
-La verdad es que si ese gato se nos escapa es por arte de magia.
- Miiaaauuuu
- Síiiii, lo agarramos.
- Bien Mati.
- iAaaayyy! Me rasguñó.
- Sshhh, cállate Camilo.
Le hicimos una casita al gatito pero de repente oímos una sirena.
- ¿Qué es eso?
- Es la policía, Camilo.
- La señora sargento la debe haber llamado porque oyó tu grito.
La penitencia que me pusieron (además de prohibirme
terminantemente ir a la casona) fue horrible, tenía que tender todas las camas de mi casa por un mes, además no podría salir a ningún lado y para las próximas calificaciones los 4 de mi libreta debían desaparecer. Los años pasaron, los cinco de mis calificaciones desaparecieron y aunque no lo crean me dieron el diploma de pediatra profesional, Camilo y Matías se hicieron importantes y respetados constructores y el siguiente 6 de septiembre como de costumbre, nos reunimos para festejar mi cumpleaños.
- Y bueno Sebastián, contame, ¿cómo hiciste para descubrir que la casa que tenía no era de él?
- Bueno...
- Ghe,¿ se acuerdan de la casona?
- Sí, ¿te acordás cuando me caí arriba de la botella y de la excusa que le inventé a mamá?
- Claro Mati, ¿y de cuando agarramos el gato?
- Más bien Camilo, ¿y de cuando nos descubrió la policía?
- Sí, qué tiempos tan lindos, no? ¡Quién sabe cómo estará la casona ahora!
- No sé, quién sabe, no estaría mal ir a averiguarlo.
- Estoy de acuerdo. Mañana mismo después de trabajar nos vamos. Esa noche estaba tan ansioso que no me podía dormir.
- Me parece que es por ahí, Seba.
- Miren, ahí está, no lo puedo creer.
- Denle, ¿qué estamos esperando?
- Cómo extrañaba este lugar!
- ¿Oyeron eso? ¿Quién anda por ahí?
- Sí ¿qué es eso?
- Eh, hola, me llamo Gonzalo y ellos son Santiago y Joaquín.
- Hola,¿qué hacen acá?
- Por favor no llamen a la policía.
- Esta es nuestra casona.
- Era Matías.
- Pero aquí jugamos nosotros.
- ¿Por qué no podemos disfrutar todos del lugar?
- Pero ¿cómo Gonza, este lugar está prohibido?
- Sí, pero yo no me quiero ir de acá.
- Tiene que haber alguna forma...¡Ya sé!, Matías, Camilo, ustedes son constructores, ¿por qué no transforman la casona en un parque, en un lugar agradable para que todos disfruten;
- Pero...
- Dale, Camilo, no seas haragán.
- Sí Camilo, Sebastián tiene razón.
En poquito tiempo el parque estuvo pronto y todos los vecinos (hasta la señora sargento Almita) como buenas personas que son, colaboraron con la decoración natural de margaritas, rosas, girasoles y jazmines de nuestro parque. Ahora todos los domingos de tardecita nos vamos al parque a disfrutar de la naturaleza y de nuestra gran amistad.
Agustina Saubaber Colegio Nuestra Señora del Huerto Io 1.
Sobre la novela "El pozo"
Por: Hortensia Campanella.
La primera novela de Juan Carlos Onetti, El Pozo, ofrece características aventureras ya desde el momento mismo de su redacción, según relataba el escritor. Incluso descartando posibles desarrollos míticos producto de las marañas de su memoria o de la tentación de inventar que lo dominó desde la niñez, los avalares comprobados de la creación de esta obra merecen destacarse.
Vista en perspectiva, esta breve novela —99 páginas de 11 por 15 centímetros en su primera edición— ha sido examinada por la crítica como un hito inicial de toda la obra de Onetti donde cabe observar los grandes temas que aparecerán desarrollados más tarde, libro tras libro. Y fue redactada en un fin de semana entre 1930 y 1932, o sea cuando su autor tenía poco más de veinte años. Según Onetti, ese texto se perdió. Pero aunque pongamos en duda esta versión romántica —el furor creativo, la decepción y la pérdida— el libro como finalmente apareció en 1939, es fruto de un escritor de solo 30 años.
La historia de la publicación es asimismo peculiar: sus dos amigos Casto Canel y Juan Cunha tenían una pequeña imprenta donde publicaban fundamental¬mente cuadernos de poesía, como por ejemplo la primera edición de Cometas sobre los muros, de Líber Falco. Le pidieron a Onetti un texto breve y él reconstruyó aquella mínima novela perdida que se publicó entonces en un papel muy barato. Según ha recordado Canel, para la cartulina de la tapa ofreció un dibujo suyo de una cabeza que fue aceptado por el novel autor con una broma: debía estar firmado por Picasso. Así se conservan ejemplares de la primera edición, después de 70 años: papel muy oscuro, con manchas e irregularidades en el que, sin embargo, se lee perfectamente el texto, bajo el sello de Ediciones Signo, y con el nombre de su autor, simplemente J. C. Onetti, sobre un desconocido "Picasso".
LA CONTRASEÑA DEL SOLILOQUIO.
El pozo aparece como el hilo de Ariadna que nos introduce con seguridad en el laberinto de la obra de Onetti, una narrativa que crea un mundo complejo, denso, con caminos cruzados, que necesitan de contsaseñas en cadena. Una buena pista para comprenderlo un poco más podría ser una definición que mucho tiempo después dio el mismo Onetti: "El escritor es de 1939, que constaba de 99 pequeñas páginas
en papel de baja calidad. El editor fue Casto Canel, quien inventó para la tapa un falso "Picasso " nos importante que el ejercicio del amor, de la bondad y del odio ". Por eso, él escribirá por "arranques" y prefiere lo que. llama el "escritor-amante", quien escribe! cuando lo arrebata la pasión. Se trata def«-pura intensidad vital, unida a su otra obsesión, la de la lectura.
La narración se hace desde el punto de vista de un personaje completamente protagónico, Eladio Linacero, un pocoff mayor que su autor, cuarenta años, quien*" detalla, a modo de soliloquio, sus pensamientos, sus recuerdos, sus decepciones, y los trucos que desarrolla para supera» la desesperación que experimenta al lleJ gar a esa edad. Aquellos temas mencionados se precipitan a lo largo del texto. En primer lugar está la frustración ant la incomunicación con el otro, y la sen sación de fracaso y de soledad que él descarga sobre el individuo. Esa compro bación lo llena de asco e insatisfacción su lenguaje es coloquial y agresivo por que está escribiendo sus "memorias", según dice el personaje, con una "sensación de curiosidad por la vida y un poa de admiración por su habilidad parí desconcertar siempre ".
La ecuación de decepción y soledaí introduce un elemento que debería resolver el fracaso, el amor. Para Onetti el él que deben "salvar" al hombre que no cree en Dios. El acto de entrega total del amor ofrece la posibilidad, engañosa, de superación de la angustia personal. Así surge "la muchacha", necesariamente como criatura pura que, sin embargo, sufrirá quebrantos, desgaste, transformación. La realidad devuelve la individualidad, mata la ilusión. Como dice Linacero: "El amor es algo demasiado maravilloso para que uno pueda andar preocupándose por el destino de dos personas que no hicieron más que tenerlo, de manera inexplicable ".
La narración autorreferencial es fiel reflejo de una vida que se busca constantemente, sin luz. Justamente en la época en que publica El Pozo Onetti ya era secretario de redacción de la revista Marcha y escribía artículos sobre literatura. En uno de esos artículos, titulado "Propósitos de Año Nuevo", el 30 de diciembre de 1939, recomienda: "Que cada uno busque dentro de sí mismo, que es el único lugar donde puede encontrarse la verdad y todo ese montón de cosas cuya persecución, fracasada siempre, produce la obra de arte. Fuera de nosotros no hay nada, nadie". Esa es la desolada comprobación que, sin embargo, una y otra vez intenta contradecir. Se trata de vivencias propias, del ser humano Onetti, que descubrimos en los personajes, en primer lugar en este Eladio Linacero. Las pasiones, las pesadillas, las elecciones que hizo a lo largo de su vida el escritor tienen un paralelo en sus narraciones, en el mundo que construyó para los personajes, esos que aparecían ante sus ojos como seres reales. "La literatura integra mi vida real, los personajes son parte mía ", afirmaba, y por eso habló en muchas ocasiones de "la poblada soledad del escritor".
EL SUEÑO COMO BÚSQUEDA.
La figura del soñador aparece plenamente en El pozo, como aparecerá muchas veces más tarde. El sueño rescata al ser humano del desastre o simplemente del tedio desesperanzado. La ensoñación que se nutre de memoria y también de literatura, consigue esa evasión tan necesaria, da vida a mundos complejos en los que se puede vivir de otra manera. El protagonista de la novela dice que le gustaría "ir contando un suceso y un sueño ", pero la intención de que ello lo ayude a comunicarse se ve defraudada por lo absolutamente íntimo del empeño, por la imposibilidad del con el otro. Una y otra vez fracasa cuando elige pata contar uno de sus maravillosos sueños a quienes piensa podrían ser más receptivos, el poeta y la prostituta. La conclusión a la que llega es amarga: "No hay nadie que tenga el alma limpia, nadie ante quien sea posible desnudarse sin vergüenza". En el sueño el ser humano encuentra esa pureza, ese candor que está en la esencia misma de hombres y mujeres en la niñez, pero que siempre pierden al crecer, al vivir, al transar, según queda claro en la narración.
Sin embargo, con el tiempo, el escritor sigue persiguiendo un encuentro imposible entre el hombre y su ser mejor. Y sus personajes pasarán de ser "un pobre hombre que se vuelve por la noches hacia la sombra de la pared para pensar cosas disparatadas y fantásticas ", como en El Pozo, a individuos que crean su propia vida. "La palabra todo lo puede ", dirá el personaje Brausen en La vida breve. Y en los sucesivos libros de Onetti ese será claramente el instrumento conformador de realidades plenas, cuando la fabulación encuentre su espacio mítico, la ciudad de Santa María.
También desde el punto de vista estilístico El Pozo es una buena entrada a la obra narrativa de Onetti. Joven, temprano, algo elemental aquí, el estilo del narrador busca adecuarse a la ambigüedad del alma humana. Por algo Linacero sentencia: "Se dice que hay varias maneras de mentir; pero la más repugnante de todas es decir la verdad, toda la verdad, ocultando el alma de los hechos". La evidencia de la invención, con su distancia y ambigüedades, promueve la fragmentación, característica de la modernidad, y nos lleva a uno de sus lenguajes, el del cine. Onetti mostró siempre su afición al mismo, pero esencialmente interiorizó en sus recursos narrativos los de ese arte del siglo XX. Esto es claramente visible en las descripciones, donde aparecen primeros planos con efectos de metonimia, encuadres que buscan aislar significaciones, elipsis narrativas, etc. También la adjetivación ligada a los sentidos nos remite a lo cinematográfico. La sustitución de lo material por su expresión, o por su consecuencia, colabora con el propósito de despersonalización del autor, y nos coloca una y otra vez en el papel del testigo.
El lector de El Pozo, entre muchos otros estímulos, tendrá el de ser un observador privilegiado y podrá compartir el sueño como búsqueda, como hacen los seres humanos, tal como él mismo es.
HORTENSIA CAMPANELLA (n. 1947); crítica hispano-uruguaya. Dirigió, la edición de las Obras Completas de nmmi I Galaxia Gukmberg) de la cual se acaba de publicar el tercer y último tomo.
Fuente: El País CULTURAL.
Modestia
Las soluciones a los problemas prácticos casi siempre tienen un comienzo modesto. Por lo general la gente humilde sufre los problemas urbanos antes que la gente acomodada, y son los humildes los primeros que observan y entienden esos problemas. Los primeros hospitales fueron empresas modestas. También lo fueron las primeras fábricas de automóviles, aviones, ropa, los almacenes y supermercados.
Cuando la gente humilde que ejecuta trabajos comunes y corrientes no está al mismo tiempo resolviéndolos,; los problemas tienden a quedar sin Solución.
Jane Jacobs, urbanista.
Ponzoña
El norteamericano no es apto para consumo humano. El animal que en su tejido adiposo tiene más de siete partes de DDT en un milón, se considera inapropiado como alimento en los Estados Unidos. Y ahora se ha revelado qué el norteamericano tiene en su organismo 12 partes por millón de ese insecticida.
Richard Scott, en The Guardian, de Manchester (Inglaterra).
Tergiversar
Sydney Harris
Reverencia por el misterio de la desdicha
Al ver a tanta gente débil, desdichada, neurótica, desvalida o desorientada, muchos de nosotros presuponemos que los dioses nos han concedido una ventaja sobre tales personas en virtud de algún mérito especial que tenemos.
Pero cuanto más refinada va siendo nuestra cultura, más nos damos cuenta de que todo es asunto de suerte: que fuimos afortunados con nuestros abuelos, con nuestro medio ambiente, y que en esto estriba la diferencia. Fue un momento de suerte, producto de algún encuentro afortunado, de algún amorío increíble, de un fragmento de sabiduría, verbal o escrita, con que topamos en nuestro camino y que nos lanzó por una senda secreta de salud y armados de la terca resolución de ser felices, y que ha sido un inmenso recurso para algunos de nosotros, pues fortifica nuestro asediado Ispíritu. En nuestro mundo, las personas como nosotros no deberíamos sentir otra cosa, que, una franca, sencilla y humilde reverencia por el misterio de la desdicha.
John Cowper Powys, en TheMeaning of Culture
Nuevos poetas
ARTE POETICA
Las noches que caminó mi insomnio abierto
De par en par sobre lo oscuro
Reptando en los contornos de la forma
Sin poder abrazar nunca el fondo
La noche y su susurro inapelable
Su lento nombrar de lo innombrable
La hoja envuelta en los giros del aire
El trayecto definitivo de su caída
El recuerdo raíz de cualquier vuelo
Que alude a cualquier árbol
Que siempre es el mismo.
La palabra hecha un nudo que pende de la imagen
En esta soga rodeando el cuello del pensamiento.
El transcurso interrumpido
En los pliegues de la boca
Para atar cabos sueltos
Esta cuerda está rota
Ya se cortó hace rato
por el lado más grueso
Se cortó por su peso pero el nudo
Sigue atado.
AUXILIO
Echar pájaros al aire para continuar el cielo
Tatuar la piedra perenne con el latido fugaz
para hallar prodigios en mi primitiva pena,
Huele a silencio del que no sabe como nombrar,
Ese mutismo atroz donde se encuentran la ceguera y la claridad.
Este andar sostenida en palabras,
como quien naufraga en el mar con una tabla hueca,
y araña el aire que sangra sin grito ni sangre,
¡que ironía fúnebre este estado muerto que vive su muerte!,
el silencio y lo espesamente claro del mejor poema jamás escrito,
estas manos enredadas en las ideas tartamudas que vislumbro.
Tras esta nube pasajera, ese vaho del tiempo
esta visión que interrumpe el pesado sopor de lo que transcurre para nadie,
de lo que quizá ni siquiera existe.
LA RAZON
La razón cayó en la trampa
se enroscó en la rama más alta de la voracidad
y se mordió la cola,
se fue adentrando por su cuerpo,
perdiéndose en un canibalismo ciego
que alimenta el estomago de las sombras.
Cuando el dolor fue la anestesia soñó un sueño dorado
y en ese sueño era un círculo de fuego ardiendo
en el corazón del misterio.
Fue devorándose lento sus formas sus gestos,
quedo masticando en el aire los restos del vacío lleno
de espectros del duelo desesperados de muerte.
quedo ebria de un olvido larguísimo cuando bebió con Ego
de la misma copa el mismo momento y ambos sonrieron
creyendo que esa secuencia finalizaba con éxito.
La razón perdió sus ojos,
quemados por el reflejo de sus truco de espejos,
Se olvido el origen de la imagen y no estuvo viendo
mas que los destellos de sus símbolos fálicos,
fecundando cada encuentro de narcisismo acomplejado
que la condeno al destierro.
La razón se volvió muda de tanto repetir su sagrado dialéctico
Se vaciaron las palabras,
como hoja de papel que se deshace en el agua
Se humedecieron sus cuerpos en el río inevitable que corre arrastrando
los peces muertos hasta la orilla mutante
desnudando lo efímero en brazos de lo perpetuo.
SENDAS
Calma
El transito sucede como caricia
Un solo vuelo ocupa mi cabeza allá en el cielo
El andar de las olas se quedo humedeciendo mis gestos
Con ambrosía y violeta del resplandor de lo cierto.
Avanzo sin preguntarle al camino
La precisión del acto se parece al encuentro.
Asistir al milagro del instante
Sin velos ni voces sin teorías
sin los colmillos de la razón despedazando la suma
para alimentar las crías de la ignorancia.
Sin babas del pasado lo presente es el tiempo perfecto.
La belleza es siempre un milagro donde uno va desnudo y eterno con la felicidad de un Dios brillando en la cara.
Calma,
La caricia sucede como transito
Un solo cielo ocupa mi cabeza allá en el vuelo
Mientras soy en tierra la huella de este trayecto que me recorre y me lleva.
Estoy llegando.
NAUFRAGIOS
De naufragios y navegantes
De barcos rotos masticados por la orilla
De brújula oxidada y manotazo de ahogado
De olvido de olvidado
De noches solemnes de antiguos sacrificios
De dioses imperfectos seductores románticos
De salas de espera del paraíso
En ese espacio de humo donde es fácil perderse
Nos mece la dulce niebla que adormece
el continuo despertar de los sentidos.
Una ligera tibieza acaricia a la vigilia
la lleva entre sus brazos hasta el principio de su sueño
como una madre buena que vela por el descanso.
Es fácil asistir a esa pequeña muerte
que declara en el silencio
una patria rígida que roe nuestra conciencia.
Es fácil cuando se aprende a morir
sabiendo que en la gestación
después del duelo
espera la tierra que parió nuestra destreza.
Y la vela inspirando el viento que conduce en la dirección precisa del gran hallazgo.
Es fácil navegarse, vivirse.
cuando se esta dispuesto a arrasar paisajes falsos
y los restos del naufragio, los ahogados
están mojados de agua bendita
MOVIMIENTO
Vuelvo a abrirme paso en el silencio blanco de la hoja
Que me grita desordenado confuso
que hay lluvia en la calle y la gente
Corre envuelta en grises escudos de la costumbre.
Un hombre mira el reloj, aprieta los dientes
se ahoga en el comienzo del día.
Una mujer delinea frente al espejo su espejismo de turno
Ensaya los gestos escribe un mal comienzo
que mis ojos leerán con desgano sabiendo de antemano,
que allí no hay poesía.
Un niño agitará su mano y será encerrado
en el aula ordenada del adulto.
Un poeta decidirá esta tarde
Si es tiempo de versos o es tiempo de luto.
Si el hombre se arrancara el reloj y pudiera respirar
y se desatara.
Y si la mujer viera en el reflejo algún destello cierto
de su mirada.
Y si el niño estuviese en el parque jugando con el viento.
Si el poeta no decidiese más que honrar la vida siempre…
TRAYECTO
Partimos
Nos estamos yendo siempre.
Inaugurando despedidas acudimos al encuentro.
Los pasos que tejimos no podrá destejerlos la noche
Y caminarán intactos hacia el día.
Y aunque el recuerdo los vista con traje de ocasión suntuosa,
Y se pueble el espacio con espejos del deseo
La imagen declarará lo mismo si se la mira con justicia.
Una eterna partida hacia el punto de comienzo.
Donde nada esta hecho y todo existe.
Hay una secuencia de instantes que se integran en ese punto
Una parte de nosotros se ha forjado en ese tránsito
En aquella caricia entendimos nuestra piel
En esa boca supimos una forma del amor
En aquella profundidad comprendimos lo frágil
Y el dolor que hay en olvido
En un paisaje marino fuimos ola entre las aguas
Y un ojo dorado proyectaba la luz de la tarde
En aquella esperanza intuimos un cielo
Y nos dejamos soñar y despertamos
En ese cielo encontramos el fin y el comienzo
La vuelta a casa.
CIERTA IMAGEN ME PERSIGUE
Cierta imagen me persigue pero mis ojos están perdidos
En una esquina de la rutina fumando el tiempo
Creyendo que la utopía esta pasando del brazo de lo imposible
frente a mi puerta cerrada.
Frente a mi silencio ciudadano y mezquino.
Al pie de la puerta se amontonan las hojas blancas
Pájaros feroces que aparecen en los sueños famélicos de cielo
A veces el viento las sacude y las lleva en sus brazos.
Agitándolas
Como quien sacude el pañuelo para recibir la despedida.
Llevándola mucho más lejos del recuerdo.
Mirada de bestia encerrada.
Estancia de zoológico.
Donde la vida que agoniza se exhibe.
Naturaleza muerta que respira y se convierte en otra cosa
Celador idiota aferrado al espacio de ese poder tan bajo.
Inmediatez helada de la tristeza
La vida detenida en esa suerte.
Cierta imagen me persigue pero el ruido me distrae
están llamando a la puerta
golpean sin descanso como si tratase de un llamado
que trae en su prisa un mensaje urgente
¿Y si fuera lo imposible y si la utopía viniese a buscarme?
Tendré que salir de esta esquina y abrir la ventana
y deshacer el humo y olvidar al celador
y liberar a la bestia para que me devore o me quiera.
Autoría: Alejandra Franco
domingo, 12 de septiembre de 2010
Richard W. Herman
"El hábito no hace al monje" reza el viejo proverbio; y es hoy aplicable a Richard W. Hermán (Dolores, 1978 aunque radicado en San José desde su primer año); de profesión electricista, quien nos muestra una vez más que detrás de cada rostro hay un mundo donde es posible la sensibilidad sin descuidar los lazos que nos unen a la tierra; donde es posible trabajar con las manos conjuntamente con el espíritu. Así estos versos conjugan la cotidianeidad con la lírica, la calle con el alma, el vivir con el soñar.
Bienvenida la poesía, que no nos alimenta, pero nos enriquece.
PRIMERA SINFONIA DE MI MENTE.
Pensares De Una Noche
Ingrediente mágico de la esperanza.
Néctar de la sinfonía.
Montañas de sabiduría.
La ironía es el juego de la perversión.
El tráfico de esperanza,
El enfermizo columpio de la corrupción.
Estoy en armonía con mi mente.
Un derrame fatal
Un acto de soledad
Mi eterno deseo.
Nunca encontraré mi horizonte.
Luz de neón, humo y alcohol.
Sombras en la noche
Luchan sin cesar
Por salir a flote.
Fanatismo, padre de la intolerancia.
Richard W. Herman.
Relatividad
El anciano tendero era amable, pero de pocas palabras. Al preguntarle cuántos coches calculaba él que pasaban diariamente frente a su tienda, respondió:
—Algunos días pasan muchos; otros, no tantos.
—Bueno —insistí—, por término medio, ¿cuántos supone usted?
Después de meditar un buen rato en silencio, repuso:
—El término medio varía siempre, señor.
—w.s.s.
Recuerdos de fe
Este artículo fue publicado en Selecciones del Reader's Digest en abril de 1975.
Estaba de visita con un amigo mío y dimos un paseo en automóvil por la campiña. En el camino encontramos un joven de cabellos desteñidos por el sol y barba pelirroja que, recostado contra una cerca, daba alfalfa a un hato de nueve vacas Hereford. Nos detuvimos a charlar y el joven nos contó que, además de la ganadería, ejercía la viticultura y pensaba establecer pronto sus propias bodegas. "Más adelante, por el camino, verán mi anuncio a la entrada de la granja", agregó.
Tras andar un trecho vimos en toda su optimista ostentación un gran cartel pintado sobre madera, que rezaba: "Viñedos Troon. Proveedores de vinos finos desde el año 1976".
-D.B.
Perseverancia
—P.E.
Rarezas
y el propio Emperador tomaba la sopa con una cuchara de este metal en los banquetes de Estado.
En aquellos días el aluminio era una rareza que se vendía en el equivalente de 1715 dólares el kilo.
National Geograpbic News Bulletin
Memoria
HORRIPILANTE CRIMEN EN LA 5a SECCIÓN DE RIVERA INÉDITA CRÓNICA POLICIAL.
Rivera, 28 de marzo de 1925 (Uruguay).
ADVERTENCIA: ESTE ARTICULO NO ES PARA MORBOSOS.
Por nuestro enviado especial en la zona de los hechos (Hechos se llamaba la zona).
Todo comenzó una fría mañana de un caluroso verano como no se había visto por esos pagos. Horripilante Crimen, que así se llamaba un tropero que recorría el país de punta a punta (desde la primera página hasta terminar con el Gallito Luis). En esa oportunidad arreaba ató por la 59 sección de Rivera alrededor de mil quinientas cabezas de ganado, cosa que los labriegos no podían entender como Horripilante podía arrastrar tantas cabezas, ya que éstas carecían del cuerpo. El, muy servicial, les explicaba que para este trabajo se necesitaba mucha cabeza y que el resto de cada animalito había sido enterrado en un cementerio de mascotas.
Bueno, siguiendo con don Crimen, diremos que éste montaba un brioso flete, llamado Malacara, nombre que tristemente le fue puesto luego de que éste, en el año 25, un 28 de marzo, esperó en el medio de las vías, al caballo de hierro a pesar de que sus papas te habían dicho que era muy peligroso, Pero como todo gurí, igual quiso verlo en vivo y en directo, y pa qué, cuando quiso darse cuenta voló entre los matorrales. Quedó desbolado1, atontado y con la cabeza hecha un cuajo, y de ahí su nombre "Malacara". Las heridas fueron de tal magnitud que le causaría su deceso diez años más tarde (eran tiempos sin apuros como siempre decimos). El equino debe fallecer precisamente el día que se desarrolla esta crónica, así que vamo a apurarnos sino nos quedamos dé a pie. Don Crimen, como decíamos, dirigía su tropilla al mejor estilo, casi como años más tarde lo harían Pierino Gamba o Romél o el Catusa Silva. Al llegar a la intersección de la Quebrada de los Cuervos y Rincón de las Gallinas, se encuentra con una manifestación de animales varios, los cuales en forma por demás hostil, tirando terrones y bosta de vaca, además de portar pancartas, molestaban a los transeúntes que inadvertidamente acertaban a pasar por ese paraje. El tumulto tuvo su origen a raíz de la mala información recibida por el bichaje. Resulta que por esa fecha se realizaba el carnaval y alguien largó que venía la murga "Asaltantes con patente". Pero en realidad era que en el monte se refugiaba una gavilla de asaltantes. A todo esto los bichos más agresivos resultaron ser los Patos Cabreros, que además de gritar consignas dejaban detrás suyo a cada paso, lo que Üds. saben.
Brigada de asalto.
Desde la capital llegaron fuerzas especiales a reprimir a los insurrectos. Entre estas fuerzas estaba la brigada de asalto, la que fue muy aplaudida por la concurrencia al ver a estos esforzados servidores saltar alambrados y porteras como locos. Loque no sabían los espectadores era que los milicos saltaban para todos lados porque los habían mandado á formarse justo arriba de un hormiguero. A todo esto, Horripilante calentaba agua para el mate, pero tardíamente descubre que este no tiene agujero; se dio más cuenta cuando vio que al tratar de meterle yerba ésta cubría el suelo hasta la altura de sus rodillas, y diga que lo sintió porque llevaba calzas, que sino se hubiera muerto asfixiado al amontonarse más yerba en su derredor.
La balacera infernal.
La confusión reinaba por doquier. Entre los palos y gases que recibía nuestra fauna, comenzó la balacera contra la banda de asaltantes que se refugiaban en el monte. Estos foragidos eran liderados por el "Negro Blanco", hombre dé color negro pero de apellido Blanco. Estos malvivientes habían robado todos los bancos de la ciudad de Rivera, dejando a los viejitos y parejas que los utilizaban en plazas y parques, literalmente parados.
Como los legendarios matreros, la banda abrió fuego contra los uniformados (algunos no, pues por el calor andaban en calzoncillos).
En el fuego cruzado, bala va, bala viene, inocentes cotorras que regresaban al calor de su hogar, se encontraron con lo que en primera instancia creían una horda de abejas asesinas, pero era con plomo caliente. Algunas de ellas lueron alcanzadas por los proyectiles y morían en pleno vuelo, como aquellos viejos aviadores de la primera guerra mundial.
Cuando los malhechores agotaron sus municiones, ya que éstas no tenían ni un minuto de descanso, optaron por rendirse a la autoridad.
La muerte no llegó.
Mientras tanto, Horripilante que aún no podía consolarse con el asunto del mate, recibe una ráfaga de metralleta de un cabo que estaba juntó a él. El incidente tuvo su derivación cuando el agente ve al viejo tropero meter la mano entré sus ropas; la motivación de ésa acción fué la de sacarse una molesta garrapata, cosa que fue mal interpretada por el hombre de gatillo fácil.
Afortunadamente ninguno de tos proyectiles penetró en el cuerpo del tropero, al que de muy niño te apodaron "alfajor triple", pues al igual de la masita, tenía tres capas, pero de mugre, que a la postre eso lo salvó.
Epílogo.
Hoy, a sesenta y cinco años de aquellos sucesos trágicos, vive retirado de su antigua profesión acompañado de su esposa doña Saña Enfermiza y sus tres hijos, Alevoso, Maníaco y Matamosca.
Reside en las afueras de la ciudad de Montevideo, en el camino de Las Tropas, donde sentado sobre una cabeza de vaca se dedica a navegar por intemet tratando de bajar información sobre cómo, cuándo y dónde se inventó el agujero del mate y otras yerbas.
Grabado de Carlos González
" Según vocabulario gaucho: renguera producida por la sacada o quebradura del fémur.
Sabrá disculpar tos habituales teetúres de esta página por la chanza que les jugamos.
Alguien dijo que...
—R.B.
Todo hombre
"Todo Hombre necesita cinco esposas: una estrella de cine, un ama de llaves, una cocinera, una buena oyente y una enfermera solícita.
Pero en vista de que toda mujer necesita cinco esposos: un compañero inteligente y culto, un atleta afectuoso, un mago de las finanzas, un poeta y un mozo para tareas menudas; más vale ser razonable desde el principio del matrimonio".
AlainDelon.
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